3 janvier 1847

3 janvier [1847], dimanche matin, 10 h. ¾

Bonjour mon cher petit homme, bonjour vous, bonjour toi, vieux gourmand, vieux avare, vieux chicotin [1], bonjour. Je n’ai pas besoin de vos [bonbons  ?] ni de vos céladons ni de vos babouches. J’en ai peut-être plus que vous et je les garde comme vous et mieux que vous.

Elle empeste à dix pas, elle empoisonne à deux,
Une verrue habite en son nez hasardeux,
On tremble à chaque instant qu’elle ne vous la mouche
Et qu’un beau jour son nez ne tombe dans sa bouche [2].

Voime, voime, vilain sale, voilà les jolies choses que vous faites et la belle littérature dont vous ornez l’esprit et le cœur de votre famille. C’est du propre. Taisez-vous horreur. Vous aurez à me rendre compte d’un certain mouchoir à chiffre brodé que vous avez laissé chez moi. Je vous déclare que je ne serai pas facile à contenter sur l’explication plus ou moins probable de la possession de ce fameux mouchoir. En attendant, je grignote^a ma petite fureur dans mon coin et je vous prépare une scène dont vous me direz de^b bonne nouvelles. Je t’en donnerai des mouchoirs brodés anonymes. Tu ne pourras pas dire pour ta défense : Des mains d’Oscar j’ai reçu le mouchoir [3]. Il faudra bien que tu conviennes de quelle Alphonsine [4] tu tiens ce tire-jus. Dans tous les cas tu verras à ce sujet que je ne me mouche pas du coude. Tu en verras la preuve sur ton nez pas plus tard que tantôt. Ah ! tu as des mouchoirs brodés inconnus ! Ah ! tu as des batistes superfines mystérieuses ! Ah ! tu te fiches de moi et tu me trahis avec des odalisques de rencontre ! Ah ! tu es un affreux scélérat ! Eh bien tu auras affaire à moi et tu me diras ce qu’il en cuit pour ce genre de divertissement. Tais-toi menteur, je ne te crois pas d’avance, ainsi c’est inutile. Quant à moi, je pousse les scrupules de la probité et de la délicatesse si loin que je ne me sers même pas de la délicieuse plume fraîche taillée pour vous la laisser. J’écris avec un effroyable trognon émoussé pour ne pas gâter votre outil. Voilà mon genre à moi. C’est le genre bête mais honnête. Quant à vous, vous n’êtes qu’un affreux filou capable de tout et de bien autre chose. Ce n’est pas pour vos pareils que le prix Montyon [5] a été institué. Taisez-vous, je vous le conseille et baisez-moi.

Juliette

MVH, α 7828
Transcription de Nicole Savy

a) « grignotte ».
b) « des ».